Ça n'a pas de forme. Ça n'a pas de fond. C'est sans espoir, mais sans crainte. C'est incolore, inodore, sans saveur. Ce n'est rien de palpable, rien de tangible.
Ça éblouit sans cesse. Ça rend immobile. Ça éclabousse les pensées, irradie les actes. Ça brûle parfois les avant-bras, démange parfois jusque sous les ongles.
Ça reste silencieux, impavide. Ça écrit à ta place, et te donne l'impression d'agir. Ça imagine tes fantasmes, et t'empêche de les réaliser. Ça te rend petit, si petit que tu t'oublies toi-même.
Ça finit par te laisser là, sautant sur une nouvelle proie. Ça te nargue ensuite. Ça ne t'oublie jamais. Ça ne te laisse aucun sentiment de rancœur, de vengeance. Ça ne te donne aucune prise pour continuer, aucune inertie à vaincre.
Ça te donne faim. Ça te donne soif.
Ça éblouit sans cesse. Ça rend immobile. Ça éclabousse les pensées, irradie les actes. Ça brûle parfois les avant-bras, démange parfois jusque sous les ongles.
Ça reste silencieux, impavide. Ça écrit à ta place, et te donne l'impression d'agir. Ça imagine tes fantasmes, et t'empêche de les réaliser. Ça te rend petit, si petit que tu t'oublies toi-même.
Ça finit par te laisser là, sautant sur une nouvelle proie. Ça te nargue ensuite. Ça ne t'oublie jamais. Ça ne te laisse aucun sentiment de rancœur, de vengeance. Ça ne te donne aucune prise pour continuer, aucune inertie à vaincre.
Ça te donne faim. Ça te donne soif.